37

[spicy_holo]

37

Что за скука жить в шапито,
Что за глупость платить налоги!
Давай-ка скуем себе син гун-то
Из рельс Китайско-Восточной железной дороги...

Для жизни и смерти хороший металл,
Осенен огнем паровозных топок.
В больной висок закрутив запал,
Летим над щеткой манчьжурских сопок.

В законе Будды нет слабых мест,
И в тексте Лотосовой сутры.
Аматэрасу прощальный жест
В палатке стылой рождает утро.

Затвор винтовки забила грязь
Дорог харбинских. Чумные мили...
Тебя целую в последний раз,
Прости, мы обе не долюбили.

Сакэ разлито в обрезки гильз,
Но запах риса охвачен гнилью.
Нам вверх закрыто, открыто вниз.
В дорог харбинских чумные мили.

Но ты не бойся, не берегись,
Штык "Арисаки" - отрада слабых.
Нам вверх закрыто, открыто вниз,
В бессилье силы, в бесславье славы.

И как ни грязен священный флаг,
Над нами нету другого флага.
От самой страшной из всех атак
Нас отделяет не больше шага.

Глаза сухие глядят до дна
Души, истертой на карте штаба.
Мечи из ножен, к спине спина,
Штык "Арисаки" - отрада слабых.

Comments

[kinomehanik-max.livejournal.com]

"Нам вверх закрыто, открыто вниз,
В бессилье силы, в бесславье славы"

Стихи как пули, Холо.
Они летят по-разному.
Одни не попадают, другие - ранят, третьи - убивают, четвертые где-то на излете коснутся и останутся смятые в тебе.

Ты стреляешь снайперски прицельно.
Твои стихи-пули проходят навылет.
И бьешь ты всегда в одну точку.
Посредине груди.
Там, где душа.
И они получаются сродни эффекту, когда у человека коллапс легкого, он не может дышать, и тогда ему нужно аккуратно и точно пробить под ребрами.
Твои стихи-пули спасают душу, Волчица.
Они дают ей возможность дышать.

[spicy-holo.livejournal.com]

Спасибо, Макс, но я же честно сперва испытываю это на себе, только потом стреляю. А насчет души... Вероятно, они пломбируют за собой дырочки, предотвращая ее утечку после попадания - воздух выходит, а душа остается, хороший инструмент )