Пряные Рыжие Мысли

Вообще надо бы сохранить в памяти то самое чувство, когда за тысячу километров от Центра Вселенной ты едешь усталая и сонная в маршрутке, почти засыпая на дивных колдобинах, и вдруг над ухом спокойный хриплый, рабочий такой, голос говорит водителю: “У Марса притормози…” И ждешь перегрузки, и невесомости, и грохота магнитных подков. Но это всего лишь торговый центр. Но со сна чается иное. Отменное чувство, на землю после него неохота…

Димитриевскую субботу я провела в великом граде Ростове, месте расформирования нашей группы. Все, кто остался, собрались вместе, чтобы вспомнить тех, кто выбыл. Перекличка команды “Китакадзэ” и тех, кто еще на берегу… Я не сторонница обрядов и поминок, я сложно дружу с христианством, но тут все отходит на второй план. Я захожу в храм и ставлю свечи, много. Ярких. Я хлопаю в ладоши по привычке у алтаря и священник с добрыми глазами бывшего снайпера укоризненно смотрит на меня из-за колонны. А потом мы сидим в ресторанчике на одной из привокзальных улиц Ростова и все так, как в тот день было. Только бесхозных стопок прибавилось. А жизнь продолжается, и новая поросль уже готова тянуться к солнцу.

Время отучило меня плакать по всяким бытовым поводам, да тут дело другое. Чтоб никто не видел, вышла покурить, накинув бушлат на плечи. Трубка задымила и на дым можно списать всякие слезы. И тут, ба, священник тот самый, в гражданском уже, с сумкой через плечо, идет с остановки прям к нашему шалашу. Поровнялись. Что, отче, спрашиваю, есть, кого помянуть-то тоже? В каком полку служили? Он дернулся маленько, но взял себя в руки. Есть, говорит, как не быть. Тут такое место, новых привозят по два раза на неделе. Да я не про сейчас. По глазам вижу, что вы не только кадило в руках держали и прикладывались не только к Николаю Чудотворцу. Но если ошиблась, прошу пардону.

Нет. Я редко ошибаюсь. Служил он, конечно. Пригласила присесть с нами, а он и не отказался. В общем, хорошо все пошло. Гладко и справно. Носа он не воротил ни от спирта, ни от сервелата, а когда горячее подали, мы уже были на “ты” все. Хорошо попрыгал дядя по Аму-дарье и ее окрестностям, прям биография. А сейчас то господу служит в храме, то в республике на передовой из станкача крестит. Вот я удивилась, как же, мать его, он так ловко переключается, аж завидно стало. А он такой говорит - а у кого нету меча, отнесите, что есть, к меняле и обретите себе меч, и оберните его ко врагам братиев своих. И стану я заступником веры вашей среди вас. Так вот. Силен дядя в слове божием. Пили мы, ели, всех поименно вспомнили, да поехала я в обратный путь.

И стало мне так легко и спокойно, что полумалось, а может снова храм открыть свой? Счас, говорят, можно. Регистрацию только сделать надо.

Хех, первый снег для меня всегда праздник. Праздник труда и любви, как для многих первое мая. Надо многое сделать перед тем, как можно будет считать летний сезон законченным. Традиционно, я и Питомцев вместе принимаем участие в уборке первого снега с дежурной сменой, мы им обсыпаемся и кидаемся. А потом пьем коньяк и лимонный "перье". И всяко радуемся жизни.

Получение маскхалатов и зимней дозорной одежды мы превращаем в массовый карнавал, когда все кружится, летит, мелькает и все к нашей пользе. А в этом году у нас новая фишка - выдали нам таки маскировочную зимнюю ленту для оружия и обвеса, а раньше мы ее за коньяк у Славы КПСС выменивали. И хватало ее только на секреты, а сейчас хоть умотайся весь в полный рост. Сидим вот, мотаем.

Питомцев ножичком располовинил ленту и пытается свой табельный пистолет обмотать ею. Кропотливая и тонкая работа, доложу я вам, не каждому под силу. Но нас же трое - он, я и Реми Мартэн, справимся. А еще я сделала неожиданное открытие - моченые яблоки с морозца отменно раскрывают вкус теплого коньяка. Век живи - век учись.) Ну и традиционно, стихи в честь первого снега! Мрр!


Вот первый снег, как первая тетрадь,
Еще не знает боли и проклятья.
Как лезвие клинка, как божья благодать...
Чего еще могла себе желать я,

На белой скатерти раскрытого окна,
Задумчиво ища пути приметы?
Позиции оставила весна,
И стройным маршем отступило лето,

И осень, не узнавшая тепла,
Своих листов хоронит сонм летучий,
И писем нет, лишь теплая зола,
И белый снег из низкой серой тучи.

Летит, как с “дугласа” подбитого десант,
Чтобы закончить наше окруженье,
Мон шер ами, лей антидепрессант
Французского дубового броженья,

Да не жалей. Успеем ли допить
До новогодних праздничных метелей...
И новый год. И надо снова жить.
И новый смысл искать у старых целей.

Сегодня у нас весь день звучит тема рельсов и дороги, и вот гамка наших игрописцев тут пришлась как нельзя более кстати.У меня в приводе сейчас коллекционное издание The Final Station, подарок поклонников творчества, так сказать. Простой советский железнодорожник бороздит просторы зараженного Пришествием мира, перевозит выживших, валит больных, а так же помогает странному правительству как-то справиться с навалившимся на нас мохнатым органом медным тазом. Все это на фоне очаровательных пастельных бекграундов, дивного саундтрека (я его в конце поста пришпилю, послушаете) и болтовни редких пассажиров. Что меня улыбнуло, так это титанический памятник Братьям Стругацким и рынок Неизвестно Чего у его подножия )), добрый ламповый стебок. Рекомендую убить часок-другой, хотя бы ради созерцания, мне доставило. Ну или просто послушайте радио этого мира в саундтреке под артами из артбука.

Не раз и не два я касалась темы "коммунистов" нового замеса, выросших из сказок Пушкина об угнетенном рыбаке и владеющих веером чугунных постулатов, обычно с корнем вырванных из контекстов. Эти люди по-настоящему упертые, и их энергия сродни вечному брожению колонии дрожжей в фановой системе здания. Везде, где они, появляется пенка характерного коричневатого оттенка, тянущаяся прямо к лицу.

Как правило, эти люди считают, что чугунный веер цитат - это все что нужно для понимания жизненных процессов. Это та волшебная гать, которую на любое дерьмо положи и можно с песней по нему идти. Потом поднял за собой, как павлин - хвост и не отряхиваясь снова в путь.

Эти "коммунисты" уныло бьются о доску маннергейма, скоро будут стучаться лбами в доску колчака, а затем и власова. Потому что этот дробный стук четко сообшает власти - бараны приняли цель, работаем дальше спокойно. Рефлексы нынешних коммунистов-карликов, как и их комплексы, берутся из того же веера. Они везде ищут раба - раба офисного, раба культурного, или там, духовного. Ведь без раба такой "коммунист" ничто, проповедовать некому, нет питательной среды. А уж если где чует страдание, так сразу туда - дружок, это рабская сущность стонет в тебе, ты раб, я помогу тебе восстать. Смотри, вот цель твоя - бесчестный маннергейм, давно почивший, правда, но доска его жива досель! Так победи ее и станешь ты свободней во сто крат, а там колчаковская подойдет доска, ее заборем вместе!

Тут Боря Стругацкий имел неосторожность что то такое сказать про потребление и отождествить его с человеческой природой и пенка тут, как тут - чует раба за километр. Боря, ты раб, на фоне своего почившего брата, ты бледная тень в союзе писателей. Ты вел нас в никуда, разочаровал, уничтожил все детские мечты. Но ты уже стар и умрешь рабом, но мы оградим будущность от твоего и брата твоего рабских пораженческих слов и да не замарают они сияющие гладкие мозги наших современников. Ату!

Так ослик или мул, завидя в стаде коня с хорошим членом, в последнем порыве норовит зубами на нем повиснуть с хрустом, лишь бы затихла извечная боль от того, что у него самого и короче, и тоньше в разы. Лишь бы унять ее, проклятую, и не важно, что скажут другие, видя это прескорбное зрелище. А знаете, что самое хреновое? Иногда у ослика все получается... Карликовый нынешний коммунист вместо того, чтобы являть из себя титана духа и мысли, возвышающегося над толпой мещан, наоборот, норовит, как тот ослик, пообкусать все, что выше (длиннее, толще) его до своего карликового стандарта. Так и видно лучше, и болит меньше, ага. А жертвы всего этого пообкусанного, это ж готовые рабы, тянулись за ложными посылами, веровали, барахтались в этих возвышенных соплях. Но мы их спасем. Теперь обкусатое с ними в одном строю и одного роста - можно и плюнуть на маковку, а то и ногой наступить. Ну что, рабы, так же легче, правда? Конечно, легче. Не надо возвышаться над цезарем, надо просто отрезать ему ноги и все станет в ажуре.

Так, ну теперь прополоскаем рот и можно пить чай с баранками. Утречка всем. 

Когда я вижу или встречаю нечто забавное, мне очень хочется это вскрыть, залезть туда и посмотреть, что внутри. Как оно устроено, чем живет, дышит. Какие там тонкие материи и все такое.

В данный момент мне очень хочется вскрыть мозговую полость у одного мужика в салоне автобуса. Прямо в салоне спящего, уютного междугороднего автобуса с кондиционером и подушками. Мне хочется знать, почему этот человек во-первых поставил на рингтон кукареку!!, а во-вторых, почему не перевел свой телефон на вибро, зная, что вокруг минимум тридцать спящих мордах. Пошерудить во вскрытой полости специальной серебряной ложечкой  для мороженного (она всегда со мной), перемешать термитник, что зовется его мозгом, разворошить его но найти ответы. Может быть, сделать пару фото.

Связь тут неважная, леса кругом, и этому любителю петушатины перезванивают раз за разом. Люди просыпаются, трясут головами, как обозные лошади в жару, но все молчат. Кукарекушник скрипучим баритоном, разговаривает, даже не трудясь снизить тон. Блять, мужику за полтинник, а нет элементарных проблесков культуры... и эта генетическая модификация уже, наверное, пошла в серию. По чьему-то недосмотру.

Подошла, поигрывая ложечкой. Если, говорю, ваш петушок меня еще раз разбудит, я вам яичко снесу. Вот этой ложечкой. А может и оба, тут воля случая. Оно на меня смотрит, как рыба-удильщик на батискаф, типа хто здесь!?! Вот там, говорю, на бочку у вашего айпона есть рычажок, это режим без звука. Втыкайте смело, и мы больше не увидимся. Мне, говорю, стыдно взрослому самцу вроде вас читать лекции на тему общественных поведений, но будьте уверены, я люблю свой сон почти так же сильно, как Родину. И не позволю.

Повертел телефон, щелкнул. Оно зажужжало. А чо, так можно было? Ыыыы! Спасибо! А то сын купил трубу, поставил это дурацкое кукареку, перед мужиками в цеху неудобно. А сам то я сменить не умею. Сменила и кукареку. И поняла, что опоздала, что эволюция уже пошла на следующий виток. Так, наверное, Левенгук разочаровано отодвинул микроскоп, не найдя заветных амеб. Извинившись, ушла досыпать.

Дети, которые по идее должны быть лучше родителей, купив предкам яблофон или иное, проведите минимальный инструктаж со сдачей норматива на время. Или хотя бы не ставьте идиотские рингтоны, может выйти неподобающая ситуация.

В лохматые времена моего отрочества на книжных развалах часто мелькало криминальное чтиво под именем БлаБлаБла Седьмого авианосца. Авторства смиренного раба божьего Питера Альбано. О том, как самураи спасли один из авианосцев Императора, угнав его в полярные широты. Много лет они там мастурбировали укрепляли дух, а потом вернулись и стали ураганить на Каддафи. Сюжет полный жести, славаАмерике, и самурайского терпения.

А оказалось, идея альбаны вполне здраво пишется в нонешнее бытие. Давеча у одного знакомого генерала подсмотрела проект о том, чтобы прессовать бородатых бармалеев не супердорогими сушками и тушками, а проверенным оружием Победы. Хочет генерал возродить ИЛ-2, самолет тяжелый, чоткий и бронированный. И кинуть его в горнило антитеррористической операции. А что, говорит, у бармалеев ПВО никчемушное, стингер по мотору водяного охлаждения не приведется, а из АК штурмовик хрен пробьёшь. Вон, говорит, в штатах пендоссии, мол, используют тукано и бронко для ловли чилийских партизан и картельных чумазиков, и вполне успешно. Так чем мы хуже?



Я умышленно не буду тут приводить имя генерала, оно тут вторично. Вы оцените красоту идеи. Правда, далее в своей статье генерал думает поставить на возрожденый ИЛ-2 турбовинтовой движок, как у того же тукана, допилить прицельную станцию и нурсов побольше. Пушки оставить, как раз, говорит, бензовозы бармалейские ковырять. Дешевый и сердитый подход. Я с генералом спорить не стала (куда уж мне...), сказала лишь, что, цитирую: "Не забудьте наладить производство пилотов, которые смогут эффективно работать на этих машинах. То есть сперва они должны будут пойти в учебные части. Минимум на год для отработки эксплуатации, написания техинструкций и подготовки летного и наземного состава. А потом пожалейте тех пилотов, которые потратят время жизни на обучение работе на этом ведре, и более ни к чему в реальной жизни годны не будут. Без перепрофилирования.", конец цитаты.

Может, стингер и не возьмет, тепловое пятно слабое будет, но я знаю дешевый аппарат, он называется "Шилка", который будет пилить этот штурмовик на дальних подступах, как сливочное масло в жару. А потом бармалеи поймут, что "Шилка" дивно хорошо поддерживает пехоту в наступлении и...  Короче, дивный матерьялец, на мой взгляд, стоит подискутировать вокруг него, нет?

Как всегда, начинаешь писать о самом-самом и понимаешь, что слов не хватает, все вытеснено эмоциями, впечатлениями и временем. Евпатория долгое время украинского режима была моими воротами в Крым. Названия евпаторийских улиц я впитывала вместе с ночным портвейном, когда от запаха моря, луны и акаций не можешь заснуть. Демышева, Фрунзе, имени Десанта, Караева… Знаете, это как всю жизнь мечтать о гэдээровской железной дороге и вдруг получить ее в подарок от незнакомца на трамвайной остановке странным сентябрьским днем. Хочется перебирать пальцами детали, стыки, крошечные вагоны, забыв даже сказать “спасибо”, отдавшись давней мечте. Просто погружаться до мельчайших деталей. Именно так я ошущаю этот город. Тут поскреби любой камень и найдешь шрамы колонизаций, войн и мирной стройки. Этот пазл можно дробить на сколь угодно мелкие фрагменты и с каждым приближением он все интереснее.

Раньше (о, я уже история, кхе кхе!) московский поезд прибывал что-то около шести утра. Что такое южный город в шесть утра? Это политые водой тротуары, ни одного пешехода, и солнце уже почти над крышами. Ведешь велосипед в поводу, ныряя в ощущение покоя и тепла, и некуда спешить. Конец расписания. Куда идут все знающие путешественники в шесть утра в Евпатории? Нет, не на море.) Они идут в порт, где возле книжного магазина и кинотеатра раскинулось… диетическое кафе-столовая! Рисовая каша в тарелке с надписью “Общепит”, хлеб с маслом, яйцо и черный вареный кофе. К восьми первая выпечка - сдоба и корзиночки с белковым кремом. Арбат и Елисеев курят в подворотне, зная за те корзиночки…

В пол-восьмого утра кафе уже полно людей! Для меня это было шоком. Но очередь у раздачи, факт. Тогда я еще не путешествовала одна, нас было четверо. Мы занимали угловой столик у двусветного, в самый пол почти, деревянного окна и балдели молча, видя и обоняя этот феерический карнавал. Потом, разомлев, шли искать жилье. Жили мы почти всегда в старом городе, для велосипедов нужно было стойло. Да и муэдзин на Джума Джами не давал спать-почивать до полудня, что удобно. Да, еще и старый рынок в двух шагах.

Это жутко стратегическое место! Расход калорий во время нашего отдыха был столь стремителен, что яичница с ветчиной, луком, помидорами и сладким перцем из 15 яиц казалась легкой закуской. Продукты покупали на рынке каждый день, не доверяя холодильникам. Рынок в старом городе это средневековая песня от самых корней темы “товар-деньги-товар”. Запахи зиры, меда, персиков и лепешек не вызывают галлюцинаций только благодаря шиферной тени над всем этим. Безусловно, несмотря на то, что этот рынок новодельный, он есть одна из достопримечательностей города. Вернее, был. Сейчас там все иначе, торговый, мать его, центр напротив, от рынка остались несколько рядов. Все меняется, и такова уж суть времени, что не всегда в лучшую сторону. “Цивилизованная торговля” утратила весь колорит и львиную долю редкого общения, приобретя возможность впаривать контингенту любой фуфел в непрозрачной вакуумной упаковке. А уж какой запашок стоит в этих цивилизованных местах порой… навевает воспоминания. Ну, не будем о грустном).

Район старого города, порта и караевского парка примечателен еще и тем, что дает нам возможность а) купаться по утрам в порту б) быстро выйти на симферопольскую трассу, а там крути педали хоть до Школьного в) проникнуть в слои культур города кулинарным путем. В Евпатории все всегда хотели жить. Приплывшие на эти берега греки, я думаю, долго не могли прийти в себя от географического оргазма. Теплое море, море солнца и дивные районы для высадки. И они таки захотели тут жить). Фактически, история этого города описана в стихотворении “Дом который построил Джек”, только роли Джеков, синиц, коров, псов и молочниц все время менялись. В итоге устаканились, ну, почти. В старом городе находится караимский ресторан (совмещен, кстати, с музеем караимской культуры), еврейский ресторан Йоськин кот (куда же без них), и несколько довольно обычных татарских кафе. От греков остался один салат, да и то везде ваяют по-разному. Первый пришли - первые уходят )), так всегда. Сейчас старый город не узнать, а лет шесть назад мы там ходили ночью с фонариками, чтобы в яму не упасть. Шли ужинать к караимам, еле нашли.

В Евпатории по местной легенде 300 солнечных дней в году. В это легко верится, глядя на сожженые солнцем прерии в районе озера Мойнаки. Вот, кстати, об озере. Тоже достопримечательность, ощутимая такая, весомая. Раньше (при крававам савке) там функционировала грязелечебница, воскрешавшая артритных старух до состояния бальных танцев на парапете, мойнакская грязь шла на экспорт. Хохлы (не к ночи будут помянуты) выгребали реликтовую грязь в варварских количествах, а уж простые обыватели в приступах самолечения мазались ею с корней волос до пяток, прямо на кожу. Таких индивидов можно было всегда отличить в толпе по ярко-красным рожам и прочим местам, и загар потом не менял их цвета. Ныне грязелечебница в упадке, спецов по работе не осталось. Но вы можете пройти по мойнакскому лиману от пляжа до трамвая - замечательное ощущение, не упустите его. Соленость огромная, не утонете. А польза для ног несомненная, мы после 40-50 км в седле только этим озером и спасались.

Между Мойнаками и старым городом находится самая мякотка Евпатории - парк им. Фрунзе, муниципальные пляжи, центр города. Но об этом в следующей части, устали, поди, втыкать? Мррч!

Вот что мне нравится в наших пригородных поездах - они не дают расслабиться ни на секунду. Они и спорт, и форум, и много чего еще. Постоянный тренаж, как в мариинском балете.

Чего стоит только перемена настроения в говорилке. Сперва елейным голоском "Осторожно, двери закрываются! Следующая Малые Опарыши!". И сразу, без подготовки - раздраженный рев лагерного вертухая "Не держи двери, сукадебил!!", даже частотные фильтры в трансляци не справляются с широтой спектра эмоций.
А потом снова "Уважаемые пассажиры!.... няяя!"

Так и ломается негибкая психика наших сограждан. Изо дня в день. Почему бы не привести все к одному общему знаменателю - к сукадебилам или к уважаемым, я не знаю.

А еще мы тут думали устроить флешмоб литературный на краткий сценарий к фильму ТЕТРИС, не знаю, найдет ли эта идея отклик в ваших сердцах?

Ставим эксперимент:

Садимся в вагоне электрички в головном торце вагона допустим слева по ходу, вплотную к раздвижным тамбурным дверям. Налюдаем движение человеков из вагона в тамбур. Человеки правой рукой открывают правую дверку вправо, почти все.

Теперь откроем левую створку со своей стороны до упора и выставим ногу коленом в проход. Вопрос: как пойдут человеки?

Все человеки будут ломиться в открытую тобой створку, начисто игнорируя ногу - препятствие. Будут пихать ее, толкать, бухтеть, орать, но ни один из них не поймет, что именно нога держит дверь. Ни один и не подумает привычно открыть свободную правую створку свободной правой рукой.

Что из этого следует?  Современный человек по своей природе приспособленец, а не первопроходец, он рефлекторно выбирает самый простой и дешевый путь и похрену ему на то, что на этом пути лежит чья то нога (а будь там голова, интересно?). Гондоны, короче, суки безвольные, висячие, 98%.

Такие дела.